tiahnu chrobáci
sľubujú
kvety
iskru
Gýč.
Vyschnuté kvety.
Strácam
myšlienky,
nepochopiteľné.
Zmotané v poslednej cigare
odhodené ako
špak.
Čmudí,
iskrí.
Láska
opadla.
Popol.
Nespomína
nik,
veci
prednejšie.
Podvádzam,
vôňu
kvetou
ktorá sa ženie z rádia.
Blog
Komentuj
Komenty k blogu
Napíš svoj komentár